Les Dieux des Poubelles

Destaca esta semana en todas publicaciones que algo valen (si sale en las otras, lo ignoro porque yo me limito al El País, la Vanguardia, el Mundo Today y la Cuore, jajajaja) que el Valencia CB ha contratado a un dios. Como no pongo imágenes en el blog, pero me debo a mis lectoras femeninas (de los dos sexos), he decidido poneros el link. El todopoderoso se llama Adil Rami y no se puede describir con palabras, porque uno se quedaría corto (y eso sí que no). Ahí va:

http://www.youtube.com/watch?v=6O1Dl8CMoqo

Resulta una buenísima noticia para la tierra de las naranjas, de los trajes regalados y de lo Rita Barberà. Hace unos anyos (esto me lo contó mi amigo Manu, que nació en el mismo sitio que las paellas), en plena visita papal un grupo de activistas gays se hicieron unas discretas camisetas (de tirantes con chorreras ellos y de fútbol ellas, jajaja) en las que se podía leer: „Rita, el papa sabe lo tuyo?“. Todavía me descojono... y es que ser tan retrógrado, tan homófobo y tan asqueroso como lo Barberà y al mismo tiempo amar el felpudo es simplemente ridículo.

A mi amigo Inyaki, al que adoro, espero que no le importe que le robe su forma de dirigirse a esas mujeres que comparten carácter, patillas y alguna cosa más... Me explicó un día que si los sensibles somos la Danuta, la Juanita o la Josefina (que además es torera, famosa y está convaleciente por accidente de tráfico, la pobre), ellas tendrían que ser denominadas como „lo“. Así nos encontramos a lo Rosana, lo del Monte... y hasta aquí puedo leer, no vaya a ser que me meta en un lío. Y a mí me hizo mucha gracia y me lo apropié (porque soy conocidísima como lagarta y como rápida ladrona de ingenio). De estos dos grupos tendríamos que exceptuar a dos personas inclasificables y que por mucho que pienso no sé qué artículo anteponerles; Falete e Ibón. A Falete, por dimensiones obvias había pensado ponerle Los Falete (pero no me acaba de convencer en absoluto), pero... y qué hago con Ibón? A ver si me ayudáis, que con lo lagartas que sois todas, seguro que se os ocurre algo malvado y dais en el clavo, tías.

Yo en realidad hoy me había propuesto hablaros de los basureros de Montpellier, pero es que me pongo a escribir y me pierdo. Bien a lo que iba, pues que he decidido que quiero conocer y, si puede ser quitar el puesto (de un caderazo) al jefe de recursos humanos de los residuos de esta ciudad (toma glamour, tía), porque una de dos; o es marica, o es una mujer con un gusto exquisito por los sementales rollo película porno gay. No hay uno feo, chica. No hay uno delgado (gordo mucho menos, por supuesto). No hay uno que no esté forrado de músculos. Ni uno (palabrita del ninyo Jesús Gutiérrez). Y claro, mi alemán y yo, negras. Negras y cachondas perdidas, claro (un beso mámá). Pero ya los tenemos controlados por barrios (no somos nadie)... y por las tardes (no digo las horas, que sois tan putas que os plantáis en Montpellier rapidito), vamos recorriendo terrazas según sabemos, que puntuales como el de la Coca Cola Light, pasan a recoger la basura.

Y entre copa y copa, una se alegra la vista, se destroza el hígado y se vuelve a casa frotándose contra las farolas, cachonda como una perra.